Disciples: Нити судьбы - Disciples - Библиотеки Невендаара

DISCIPLES
Нити судьбы.

Никопол. Инквизитор.

С самого рождения судьба человека предопределена, как бы сам человек не думал об этом. И я как никто другой знаю это.
Я вижу это.
Не знаю, чья это была шутка – дать обычному человеку возможность видеть все нити судьбы, по мельчайшим случайностям выстраивать картину прошлого и будущего. Жаль, что я могу только видеть, а не изменять.
Я пришёл на эту маленькую ферму, уже зная, что здесь произошло. Никогда не привыкну… Земля пропитана болью и смертью. Буквально. Так слуги Мортис оставляют знак, что они были здесь. Мёртвые почерневшие деревья, полное отсутствие ветра и даже воздух пустой и мёртвый. Не нужно быть детективом, что бы понять, кто здесь побывал.
По слухам, по следам, по, казалось бы, случайным мелочам я понял, что эта ферма превратится в прибежище мертвецов. Ирония в том, что я никогда не успеваю раньше события. Это моё проклятие.
И всё что остаётся это хоть как-то успокоить души погибших. Тяжёлая работа, большая семья. Их тела осквернены, обращены в уродливую пародию на человека, послушную воле своей безумной гниющей хозяйки. Но души людей это не главное. Если не очистить эту землю она так и будет рожать мертвецов. Мёртвое тоже может рождать жизнь. Но мёртвую, извращённую жизнь.
Но мне это сделать уже не суждено. И это я тоже предвидел.
Мне рассказывали, что в этом районе свирепствует банда грабителей и даже какое-то чудовище, безжалостно убивающее одиноких путников. Я знал куда они пойдут и что они сделают. Я знаю эту банду. И сейчас, лёжа в луже собственной крови и наблюдая за выражениями на их лицах, я вижу всю их дальнейшую судьбу. И не только их…
Глумливые взгляды маленьких глазок. В них даже нет злобы, только тупое чувство превосходства и всепожирающий страх, который и заставляет их убивать, что бы казаться друг другу сильными. Но один из них не испытывает страха, только ненависть. Лютую, всепоглощающую… Его я то же знаю.
Да… я уже вижу разворачивающиеся нити судеб у Jorge Jesus and the secret of Al Hilal's plans… Это прекрасно…

Рябой. Разбойник.

Это было-на весело! Целый, мать его, инквизитор, и этот урод даже не сопротивлялся! Стоял с тупой улыбочкой пока мои парни-на его резали. Хороший улов, информаторы не обманули. Да и в разграбленной какими-то упырями ферме нашлось много интересного, жаль, трупы после нашествия нежити совершенно обезображены. Вроде дочки-на ничего так были, хе-хе.
Но всё бабло этой семейки не сравнится с одёжкой этого столичного-на святоши. Сразу видно куда идут все деньги, которые наивные фермеры отдают в казну. Одеваются-на как на бал, а сделать с нежитью и остальной хренью ничего не могут. Ну, хоть для дойки годятся. Свободный разбойный люд может на его манатки неделю гулять. Чем мы, собственно, и занимаемся, хе-хе.
- А хорошо потрудились, да парни? – спрашиваю парней. Те кивают, хе, конечно хорошо. А ведь если бы этот чел пошёл своей палицей махать на право и на лево ещё не знаешь как бы всё обернулось.
- Так выпьем за Небесного Отца, который приближает к себе богатых идиотов! – тост встречен на ура. Скучно-на было бы без богатых идиотов.
Гуляли долго, заставили какого-то писаря на столе голышом-на танцевать, потом подвесили на люстре. Хе-хе, смешно трепыхался, даже обделался. Потом повеселились с официанточками.
Хозяина не трогали. Исправно подносил пиво, даже девок своих-на прирезал, когда пригрозили. Ныл, правда, долго, но отпустили, наш человек. Свободный дух и всё такое. Сейчас закапывает их в подвале, ну да пусть там с трупами и остаётся. Запрём-на, весело будет. Он уже, похоже, тронулся немного, хе-хе.
- Угрюмый, чего-на не веселишься? – приблудный парень, убивает так что залюбоваться можно, но странно смотрит. Не понимаю я его. Свободный человек, делай, что хочешь всё равно все подохнем-на. Нет, сидит в углу да самогон жрёт. И как в него столько влезает?
А, не выдержал наконец. Встал и пошёл ко мне.
- Хорош синьку хлебать, Угрюмый. Всё веселье-на пропустил, пошли спать.
Кинжал ублюдка проникает мне в сердце, как будто он всегда там был. Ну да не страшно. Хорошо пожил, весело-на. Чего ещё желать свободному человеку…

Дэмиен. Убийца.

Эта тварь подыхала с улыбкой. Ненавижу. Его дружки ничего не понимают и тупо ржут, глядя как мертвец медленно оседает на пол. Тупые морды, тупые мысли. И ничем не отличаются от всех других таких же тупых животных. Что в высшем свете, что в безвестной таверне. Здесь запуганный трактирщик убивает своих официанток, чтобы ему сохранили его жалкую жизнь, а там отец предлагает жизни своих детей, что бы я не обрывал его сытое существование. Внизу гнильё, вверху свиньи, кормящие гнилью на убой.
Ирония в том, что самыми достойными из всей этой швали были мертвецы Мортис. Ни замученные фермеры, ни инквизитор, пришедший поглядеть на трупы и поставить галочку в журнале, ни эти нелюди, оправдывающие свою животную природу словами о свободе, ни трактирщик, готовый выложить на весы жизни близких, лишь бы не отнимали его жизнь, тупые официантки, которым даже не пришло в голову сопротивляться. Последние меня бесят больше всего. Они только и делали что умоляли, когда их насиловали. Жалкие люди. Жалкий мир. Ненавижу.

Они только начинают понимать, когда мой нож входит в сердце, перерезает вены, кромсает шею. Тупые лица вытянуты в удивлении. Ничего, перетерпите эту очищающую боль, не долго осталось вам загрязнять этот поганый мирок.
Развешиваю трупы на стенах и раскрываю пошире двери. Таверна стоит в глухом лесу, пусть звери попируют над трупами. Пусть эти бандиты сделают хоть одно доброе дело.
В подвале что-то кричит трактирщик. Его заперли вместе с трупами официанток. Его голос безумен и кажется, что даже сам Бетрезен в глубинах Ада содрогается от этого крика. Оставлю как есть. Он полностью заслужил всё, что с ним сотворили.
Граблю трупы. У них ничего нет ценного, хотя они и считали, что есть. Глупцы даже не понимали, что продай они это любому скупщику, как по их душу быстро явился бы отряд стражи. Не каждый день убивают инквизитора на службе. Его вещи я не тронул, взял только деньги да припасов в дорогу.
Небесный Отец, если бы ты только знал, как мне тяжело. Видеть этот красивый тихий лес в лучах закатного солнца и знать, что под этой красивой ширмой скрывается проказа. Это невыносимо. Ну ничего. Я должен быть сильным, что бы вылечить этот мир. И начну я со столицы. Жаль моего бывшего работодателя Юбера де Лейли уже казнили. Ну да мир не обеднеет на извращённых властителей. Всегда найдётся тот, кто будет платить, что бы я вырезал их врагов, детей врагов, жён врагов. А потом и их самих, когда жертва заплатит больше нанимателя. Проблема только в Гильдии. Но я не зря купил у знакомого мага разрушительное заклинание в маленьком безобидном шарике. Вроде игрушка, а какие разрушения может створить… Или начать с церкви?
Давит. Давит пыльная дорога, которую протоптали тупые людишки, которые ни о чём кроме своего благополучия думать не способны. Давит лес, скрывающий безымянные могилы грабителей и ограбленных.
Давит петля на шее, ловушка для одиноких задумчивых путников. Ненавижу…

Уриэль. Охотник.

Ещё один человек попался в мои сети. Мой лес должен быть доволен, да очень доволен. Он говорит мне, что делать и я делаю. Не задаю вопросов. Вернувшийся смотрел на меня и в его глазах я видел очищение и силу. Эльфийская раса вновь вознесётся над этим миром и подарит ему страдание. Он говорит со мной, кричит и его крик разбивает моё сознание, но потом он успокаивается и собирает меня воедино, что бы я и дальше мог нести очищение моему лесу.
О, как красив он осенью, когда золотым дождём опадают листья, что бы покрыться белым саваном, а потом снова возродиться к жизни и не в виде жутких тварей Мортис, а по настоящему. По живому.
Мой лес уже отравлен мертвечиной и всё из-за людей. Ведь не было бы людей, не было бы и мертвецов Мортис. Хуже людей только гномы, убившие повелителя. Но он, как и мой лес возродился. Я видел его лик, когда он спустился на землю. Он был огромен и страшен, как истинное лицо очищения. Я понял, что надо делать и я делаю. Да, работы ещё много, но я стараюсь, ты же видишь. Стараюсь.
Вот ещё один человек. Он озлоблен. Трепыхается в сетях не в силах смириться со своей участью. Скоро я избавлю мой лес от тебя, как велело мне порождение Галлеана. Я слышу его!
А ты не слышишь, человечек. Ну что за жалкие существа. Беспокойные, уродливые, губящие всё к чему прикасаются. Рубят мой лес.
Он что-то кричит. Бешенная собака, которую можно только зарезать. Втыкаю в него нож. Видишь, я же спокоен. Я же не радуюсь убийству, я радуюсь тому, что исполняю волю своего бога. Так чего же ты кричишь и плюёшься? Поворачиваю нож в ране. Он пытается схватить рукой что-то висящее на шее. Что у него там? Портрет самки? Глупые человеческие потребности. То, что любишь надо хранить в памяти, а не в безделушках. Как я храню Галлеана в своём сердце, в своей душе. Он шепчет мне, он кричит мне. Да, сейчас, повелитель. Уже скоро он умрёт. Но он же должен понять это, проникнуться моментом, а иначе что он сможет узнать хотя бы на последок?
Нет, это не портрет самки. Какой-то странный стеклянный шарик. С красной точечкой внутри. Она растёт. Да, это маленький огонёк, который растёт.
Время остановилось. Я смотрю в его глаза. Невероятная злоба и ненависть постепенно уходят из этого тела. Глаза поволакиваются пеленой смерти и я уже не вижу этого человека, я вижу себя в его глазах… Я… Я вижу себя в отсветах разгорающегося огненного безумия. Почему? Почему у меня такая чёрная кожа и глаза, как у мертвеца?.. Повелитель…

Никопол. Нежить.

Я сделал всё. Нити судьбы затухают, это было очень красиво. Может быть, я буду скучать по моему дару. Я уже слышу её шёпот. Пока ещё тихий, но скоро он заполнит всё моё сознание, избавив меня от этой ноши.
Я выполнил свой долг. Я освободил души убитых фермеров, хоть и не успел освободить землю. Это не важно. Я уничтожил банду разбойников, свирепствующую в округе. Я победил обезумевшего убийцу, за которым охотились все его бывшие коллеги. Я убил монстра, убивающего одиноких путников. И я освободил себя. Пусть и немного не так как рассчитывал. А может я так и хотел? Небесный Отец или… или Мортис, ответьте мне, чего я хотел? Я не знаю. Точнее я боюсь узнать. Лучше буду думать, что это была случайность.
Хотя мне ли не знать, что случайностей не бывает. Из случайностей, мелочей, строится линия судеб.
Я видел это.

Дмитриев “Кей Овальд” Денис
Москва. 21 ноября 2009 года